EL HOY Y EL AYER GUINEANO...y otros relatos Opciones

[fernando el afri...]

Amigos Moncho y Padilla :

En realidad cuando se pasa la barrera del cincuentenario y se va ineludiblemente con la meta de ser centenario, uno se alimenta de la añoranza. Añoranza de recordar, esos años en los que se desconocían las palabras : reuma, artrosis, lumbalgia y demás inventos del cuerpo humano que como semáforos de la salud, se ponen rojos y a nosotros nos ponen morados. Pero en realidad esa añoranza nos rejuvenece nos da alegría y nos entran ganas de efectuar movimientos y saltos que en nuestra juventud no nos atrevimos a ejecutar. Tanto es así que en mi juventud tesoro perdido, me dolían los dedos de escribir, ahora se vuelven jugetones y como rascador de guitarras, la sangre llega a las yemas de los dedos y saltarines buscan las teclas de mi ordenador. Seguir contando historias de la añoranza que como tónico del corazón, pauta nuestros latidos.

Un abrazo

Fernando El Africano

Fernando El Africano

[Moncho Núñez]

Tienes razón Fernando; tenemos que seguir contándonos historias, las nuestras...Me gusta cuando alguno de los nuevos amigos que se incorporan al Foro encuentra aquí dichos por otros una parte de sus recuerdos que tenían en parte olvidados.

TRES

…y luego en la pequeña bajada ver ya la planicie de Moka deseada, las alfombras de

helechos milenarios, los verdes de matices infinitos, las chozas del poblado originario, los

campos cultivados, los caminos y llegar, ya cumplida la mañana, a los chalets plantados

en el centro de la chorreante pradera entusiasmada, alrededor de la pista y después de

la iglesia y sentir la seguridad del arroyo, de la vaca, del caballo repetido desde el año

pasado, de la leche ordeñada en el instante, tan distinta del dulzor de la leche

condensada de todos los días, allá abajo en el origen, junto al mar, y recorrer la línea del

sendero hasta el río, hasta la poza de la umbría, bajo la enorme roca de basalto negro,

de sombras permanentes y sentir el frío penetrar en alfileres por los poros sudorosos de

la piel, que discurre, nadando, por el agua en el temor siempre presente de la serpiente

que puede asomar su cabeza triangular detrás de cada una de las ramas que se

descuelgan desde lo alto de la cúpula boscosa hasta la superficie del agua oscura, sin

transparencia, sin luz, tan olvidada, que un poco más debajo de su discurrir se convierte

en una columna vertical de espuma, la cascada del Ilache, y asomarse a verla

despeñarse hacia el infinito, con la mano asida al leve tronco quebradizo, flexible y

solitario, jalón donde muere el camino y se hace imposible seguir y hay que volver, otra

vez, por la línea de la senda, con el cruce silencioso del largo y musculoso cilindro

ondulante de la ceraster que huye de los amenazadores inconscientes caminantes que la

pierden en el sotobosque de helechos, a la vista ya de los tejados rojos, de las voces y

de la reunión vespertina, excursión incipiente de todos juntos a comprar las verduras

frescas en la cooperativa, cultivadas en las huertas del poblado de los bubis, emplazado

en la ladera, alrededor de la choza de su rey, un poco más aquí que aquella otra choza

misteriosa en la espesura del bosque, solitaria, en la que, se dice en voz baja, se

depositan las ofrendas al dios Morimó, omnipresente en ese cielo de la isla festoneado

por las copas de los árboles, altas nubes de redondeados bordes y añoranza de lejanías

olvidadas,

[Raimon]

Es fantástica la narración Moncho, espero el siguiente capítulo. Muchas gracias

[Jose Eduardo Pad...]

Algo tengo que decirte, para que sepas que he leido tu texto.
Pero este no es el momento, mi momento, para algo mas que os mereceis tu y lo contado, algo mas especial que espero saber decir.
Si soy capaz.
Gracias amigo, no sabia de tus carrerias por...............................................................MOKA.

HAY QUE VOLVER
MALDITA SEA

[malanga]

Nos alegramos que haya sacado el cuaderno y escribiera..palabras sobre lo que sabemos fue importante y hermoso. Un placer leerlas .

[Moncho Núñez]

Gracias por leerme y por compartir lo escrito

CUATRO

…altas nubes de redondeados bordes y añoranzas de lejanías olvidadas, todavía no

sabidas, contrastando con la rectitud exacta y geométrica de las hojas de la palmera del

caminante, que se abren en increíble abanico, preparadas siempre para saciar la sed del

peregrino sediento que sabe como, al que contempla manejar hábilmente el machete,

bajo el liviano peso del salacot de corcho y lona blanca, enorme, desproporcionado para

su cabeza de niño que se detiene ante la, otra vez, geometría vegetal de la “cycas

revoluta” en su jardín, a cuya diminuta sombra jugaría tantas veces con el amado avión

de las alas plegables o con el cortante coche de bomberos que se ganó, no sabe como,

en una clase de la vieja Misión, la última de pasillo abalconado, a la derecha, desde

cuyas ventanas se podía ver casi entero el campo de fútbol y recreo, el túnel por el que

entraban y salían del patio las camionetas en la ruta de las fincas de los frailes, orondos,

de sotana blanca y faja negra, más capataces que religiosos de la orden catalana, túnel

de sus tantas peleas, retos casi sin motivo, a puñetazos, casi siempre contra su muy

amigo el portugués, túnel desde el que llegar rápidamente al chiringuito frente a la bahía

para echar reñidos campeonatos de futbolín, o subir hacía Punta Fernanda, hilerada de

palmeras reales hasta el final, junto a la Cruz de los Caídos de una parte, a jugar la

eventual partida de póker, sentados en la hierba, apostando novelas sustraídas de la

biblioteca materna y volver con títulos cambiados para esperar la tarde y el cine y la cita

con el deseo incipiente del encuentro en la sombra del alto seto, tantas veces

concertado, para el primer beso, inocente y nunca olvidado, arriesgando la malquerencia

de la madre del amor, olvidado casi en el mismo instante en que se encendieron las luces

con el final de la película entrevista, huyendo en alocada carrera hacia el futuro de los

otros amores, sobre todo aquel de la larga existencia platónica, tantas veces espiando

su paseo de la tarde por mi calle, hasta el baile de La Rosaleda, venciendo todo el pánico

y acercarse a su mesa con sus padres y pedírselo en susurro, un solo baile en toda una

vida, para comprobar, por primera vez, que nada tiene importancia cuando se alcanza, …

[Moncho Núñez]

,CINCO

…, que nada tiene importancia cuando se alcanza, mientras, una vez más, el color de

todas las flores del trópico, los hibiscus y las cannas, todos los atardeceres instantáneos,

los innumerables tonos de verde, los rumores y la humedad absoluta se hacen

presentes, en estos momentos de la nostalgia, otra vez la palabra, a través de las

celosías que limitan la terraza del bar, acodado en la barra, contemplando el museo de

las marinas del mar, y mirar desde ese ahora la mesa, que ya no sería la misma, en la

que ella estaba sentada aquella tarde y a la que volvió, desde mi abrazo, de espaldas,

para siempre, quedando muy erguida entre los hechos sombreados de distancia, como

la sombra del egombegombe por la que acercarse hasta el acantilado, detrás de Punta

Cristina, un lugar en la línea quebrada que limita el verdear oscuro del bosque y que

llega hasta el verde jaspeado por diamantes del mar, bajo un sol que ocupa todo el cielo,

volviéndolo tan blanco, como de nieve gastada, imposible de mirar, y bajar a la playa de

los “novillos”, en la Bahía deVenus, y allí navegar en bañeras previamente arrojadas

desde los almacenes de Obras Públicas, taponando el desagüe, con la línea de flotación

en el mismo borde, por el que enseguida empezaban a entrar las crestas de las

minúsculas olas que levantaban con su nadar, hasta que se sumergían en plan

trasatlántico, con un inmenso “glup”, y luego volver a clase en el Instituto de las altas

torres, repeinados, frescos y lustrosos entre las miradas inquisitivas de las chicas y el

despiste del profesor, sin llegar a saber nunca si ignorante o cómplice, ante la evidencia

de la ausencia remediada, para más tarde, en uno de los tantos recreos, repartirse las

compañeras, sus amores, sus exclusividades, sus preferencias, como si eso también

fuera posible, como tantas cosas que lo eran allí,…

[Moncho Núñez]

SEIS,

…, como tantas cosas que lo era allí, hasta hacerse mayor y recordarlo todo con la

intensidad de la mañana luminosa de aquí, tras los visillos, con la luz otoñal colgando de

los árboles distintos, tan distintos los árboles de ahora de aquellos que entonces eran

capaces de tapar el futuro entero con sus ramas, sobre todo entonces, cuando no existía

el futuro y todo lo que tenía delante era la larga cinta gris de la carretera de San Carlos,

vista desde su posición a horcajadas del depósito de la gasolina de la moto de su padre,

una Ariel de 500 c.c. lanzada a todo lo que daba el motor, curvas a derecha e izquierda,

inclinaciones suaves a un lado y a otro, entreviendo pasar los muros verdes infinitos en

que la velocidad convertía los árboles del bosque de cada lado de la ruta y sintiendo en

la cara los millones de alfilerazos de los diminutos mosquitos al morir, y así hasta el

Seminario de Batete, donde dar la vuelta y regresar pisando la estela dejada, camino

otra vez del norte mas pequeño, cruzando los cruces de los caminos que llevan a las

fincas en que se miman los granos destinados a alegrar las lejanas mesas resoñadas,

cafés humeantes, apasionadas tertulias, desheredados literatos sin fortuna, locales

espejados, espesos chocolates, picatostes y empingorotadas señoras en meriendas

cotidianas, granos y piñas cultivados por los amistosos finqueros solitarios, venidos de

todas las esquinas peninsulares, deseosos de recibir las excursiones familiares del

domingo, en las que compartir opiniones, los recuerdos y hasta casi las palabras

olvidadas, contando por días el tiempo que falta para la licencia, hablando de viajes y de

barcos, del Plus Ultra, el más denostado, y del preferido, del Dómine, el más familiar, en

el que aprendió de memoria, sin saber su significado, lo que estaba escrito en una placa

de bronce sobre la fingida chimenea del salón, “En el día de hoy, cautivo y derrotado…”

[rosen]

Pero bueno, ¿en el Dómine ponían éso"? Era un letrero o estaba grabado en la chimenea? Yo viajé en ese barco creo que en el 50 y a veces el olor del limpia metales aún me recuerda a quellos días psados en él porque , no sé si sería todos lo días o de vez en cuando, había un señor limpiando los manillares de las puertas con fruición y esmero.

[Moncho Núñez]

Pues si, querida Rosen, eso ponía.

SIETE.

…, para luego salir, recitando las palabras aprendidas, camino del recuerdo de aquel otro

viaje, el de su sexto cumpleaños embarcado, en el que encontró, por sorpresa, siguiendo

las palabras de su padre, tras la enorme butaca del salón, un caballo de cartón

policromado, con ruedas de rodar por los pasillos, regalo sobre todos los regalos, para

siempre, y me regresa también, como cerezas, la noche, muchos años después,

la maniobra ajetreada de la salida del puerto,

el desatracar del barco despacioso, la gente arracimada en el puerto bajo los focos

intensos de la popa, los adioses y el quedarse dormido en la tumbona de cubierta, y el

desasosiego de su madre al retirarse hacia el camarote y buscarle y no verle y se corre la

voz que falta un chico y todo el mundo recorriendo las infinitas esquinas de la nave,

hasta encontrarle tranquilo, disfrutando del sueño y de la noche sobre la cómoda madera

de teca en la penumbra de la estrellada noche del trópico, tantas estrellas como se ven

en esas noches, acodados en la húmeda barandilla, persiguiendo misteriosas

fosforescencias que asoman desde las profundidades del mar, las siluetas definidas de

los peces voladores, un suave mecerse del barco que hace odioso bajar al camarote, el

rumor de las olas acariciando las bordas del barco para quedar convertidas en hirviente

estela donde empujan las hélices bajo el letrero en inglés que avisa del peligro, allí, en la

popa, donde hacerse amigo del camarero que en sus ratos libres pinta, con finísimos

pinceles y óleos, los fondos de los platos de postre, llenándolos de escenas marinas,

barcas de vela, acantilados de pinos y pueblos blancos, que muchos años después

reconocería al verlos en la Costa Brava, mientras la tertulia de popa se amplía con la

chica francesa de su misma edad que hace el viaje a Europa desde el Camerún, que

naturalmente jugueteó con él y con su amigo José Antonio, convirtiéndolos en inocentes

rivales y terminó acusando de acoso al camarero pintor de los platos de postre,

escándalo y comidilla del viaje,

[alicia balboa ma...]

SIMPLEMENTE, GRACIAS MONCHO

[Moncho Núñez]

Para tí, Alicia va este

OCHO

,…de aquel viaje hasta desembarcar en Cádiz, hacia el gris del norte truculento, del

colegio de curas, de la casa de los abuelos, de los tres largos inviernos madrileños, de

pantalones bombachos y paseos, largos paseos con los insospechados compañeros, a

los que, incrédulos, contar historias de Guinea, de las ensoñadas playas de arenas

negras, de las estancias en Moka y las serpientes, de monos y de loros habladores, de

palmeras y cocos y papayas, de los tres pisos de la selva coronada por las enormes

ceibas centenarias, del inmenso volcán y de la isla, mi añorada tierra en donde estaban

mis padres, mis hermanos, mi gente, mis lejanos amigos anteriores, y contarles los

calores de allí a los amigos de aquí, a uno de los cuales reencontrar en Guinea, años más

tarde, como técnico de la TV, cuando volví, por última vez, que no quería y me encontré

con el golpe de sol al bajar por la escalerilla del avión, para vivir intensamente mis

últimos cinco meses antes de que Macías nos robara el presente y el futuro, dejándonos

tan solo con la historia pequeña y personal de cada uno escondida en los resquicios del

intangible recuerdo conservado, no dicho, no contado, ni siquiera compartido, personal e

intransferible, porque ¿a quien contar tantas vivencias, a quien decir que no tenemos

raíces como ellos, que un terrible tornado nos ha arrancado de cuajo de la tierra?, y ese

terrible futuro vendrá, insospechado, tras los felices días en que volví de profesor a mi

Instituto, el de los años felices de estudiante, a sentarme a las mesas entarimadas que

habían sido de Dña. Guadalupe, de D. José, de D. Atanasio,… frente a los pupitres y a las

caras que hacía solo diez años eran mías, y planear, gracias a la información de otros

profesores, el viaje a Ureka la lejana en las vacaciones de Navidad, embarcarse en el

cayuco que salió de San Carlos el día de año nuevo, navegar durante horas hacía el sur y

en Punta Oscura virar hacía el este, hasta estar frente al poblado de los pescadores de

tortugas y allí, con ellos, pasar los siete días más envidiables de una vida,

[AngelValero]

Hola a todos/as. Acabo de descubrir este foro, y solo quiero daros a todos las gracias, por haberme hecho retroceder 40 años a mi querida y añorada infancia de mi Guinea lejana.
El oiros relatar vuestras vivencias en los lugares que guardo en mi memoria; ha sido muy entrañable. Por lo tardío de la noche, solo daros las gracias a todos.
Un abrazo,
Angel.

[rosen]

Bienvenido Angel Valero. Ya puedes empezar a leer los foros y ver esta web:http://www.nuestra-guinea.com/Galeria/

[Moncho Núñez]

NUEVE

…, de una vida, de una vida que iba a discurrir, durante unos intensos días, por los tortuosos

caminos de la incertidumbre y que vería proyectada en la pantalla de la memoria, una y otra vez,

en aquellas tardes, largas tardes de refugiado en el Campamento de la Guardia Civil, cuando no

se sabía muy bien que pasaría esa noche, o al día siguiente, si lo hubiera, nadando en el mar de

una violencia patente, potencial, insospechada, que había brotado como la lava de un volcán,

arrasándolo todo, esperanzas y amistades, poniendo, de repente, a cada uno, a un lado u otro de

la frontera que nunca había existido, quedando nuestro lado en medio de aquel torbellino en que

se había convertido el campamento, mezclados civiles, militares, hombres, mujeres, niños, unidos

por un extraño destino en un mismo Puente de San Luis, para darse cuenta de que a pesar de

todo, la belleza del paisaje que formaba el vecino bosque se iba imponiendo, haciéndole recordar

sus animales fabulosos, aquellos que enseñoreaban el jardín de su casa, frente al Cine Jardín, sus

loros, aquel que se suicidó clavándose el pico reiteradamente en el pecho, una y otra vez, a pesar

de las curas y las vendas; aquel otro al que siempre creyó que había matado un coco cayéndole

en la cabeza con gran puntería, desde la palmera de la tapia del Banco, cuando estaba subido en

la mata de guayaba, y enterarse mucho más tarde que el suceso fue distinto; aquel otro que

sabía hablar tan bien, que imitaba las voces de todos los miembros de la familia con tanta

precisión que nos confundía entre nosotros sobre ausencias y presencias, contestando a las

llamadas con un “voy” que nunca iba, pero sobre todos la mona carablanca que llamábamos

Frascuela, que se había adueñado del jardín y del entorno, que, subida a la tapia de la calle a la

hora del paseo, se dejaba acariciar únicamente por los niños, huyendo de un salto rápido a las

ramas del egombegombe cuando notaba aproximarse la mano de un adulto, solamente obediente

a la voz y la orden de su padre, y volverla a ver pasearse por los cables de tender la ropa,

acercarse al loro lentamente, haciendo equilibrios con el rabo para, dándose despectivamente la

vuelta, soltarle una patada y salir corriendo dejando detrás el griterío, mientras caía, del ave

parlanchina, escapando como una sombra sobre los tejados para ir a meterse por entre las rejas

en alguna vecina factoría, y organizar un desastre de roturas y la justificada reclamación de

daños,