EL HOY Y EL AYER GUINEANO...y otros relatos Opciones

[malé chillida]

SEÑORAS Y SEÑORES .... CON USTEDES ....

Una bella declaración ...


GRACIAS

[Ramón Núñez Diác...]

Amiga Malé: Seguro que haber estado alguna vez acodado en la barandilla de Punta Fernanda mirando hacia el infinito, nos ha situado en un nivel de sensibilidad ante la belleza que es imposible transmitir. (No tenemos abuela, pero no deja de ser verdad)

CUENTOS DE SANTA ISABEL. 1960.

DESDE MI JARDÍN:

Una ligera brisa mueve las hojas del lirio, que ya no ve el sol, oculto en su caida tras el rojo tejado de la casa verde de Muñoz y Gala. La ropa colgada de un alambre sueña, mientras se seca, en volver a cubrir un cuerpo, blanco o negro, que más da.
Dos marineros recorren la calle Sacramento, húmeda en la esperanza de la próxima lluvia. Pasean por parejas. Dos muchachos y dos chicas se cruzan con un ¡adiós! y un ¡hola!. Una ventana de la vivienda de solteros de Banco se abre para mostrar la cara opaca del que ha dado fín a una siesta tradía´.
Cuatro niñas esperan tranquilas a que se abra la taquilla del Cine Jardín mirando las carteleras, mientras recitan, en entusiasta rosario, los nombres de los astros y estrellas del momento y una de ellas cuenta a las demás el argumento de la película que van a ver y que conoce desde su proyección en el cine de cubierta del barco de venida.
Un ramalazo de viento agita el tallo del hibisco y hace caer a un mismo tiempo, como si quisiera demostrar algo, una hoja seca y un calcetín.
El agudo frenazo de un coche rasga el aire. Nadie se vuelve a mirar. Sabemos que no ha pasado nada. Un accidente hubiera roto, ¡sacrilegio!, la tranquila agonía de la tarde.
De una mesa en la terraza del Bar del cine se ha caido un vaso de ginebra y ha terminado formando pequeños diamantes que un día haran ilusión de tesoro a un niño, mientras el líquido, poco antes embotellado, va recorriendo en pendiente las diminutas acequias de la acera, llegando a formar el esquema lineal de un arbol sin fibra.
La taquilla del Cine se abre puntual y las cuatro niñas se lanzan en diminuta olimpiada a la conquista de un pequeño papel verde que representa tres horas de risa y de emoción, sin resquicio para la pena. Llevan en la otra mano el cucurucho de cacahuetes recien comprado, medido con el cubilete de parchís. El cartel de precios de las entradas sobre la ventanilla ve pasar por delante de él caras y caras conocidas. Cuando se acerca una nueva, extraña, la N de niños se tuerce y queda pendiente, ladeada, formando la palabra ziños 10 Ptas.
Junto a mí, distancida por el tiempo, la guitarra puntea una melodía desconocida.
La tarde, eterna enamorada del sol, se ha ido tras él en su viaje a Sirio.