Vamos a Soñar... Opciones

[Maite Caamaño Cu...]

ANDA JALEO

Yo me subí a un pino verde
por ver si la divisaba
y sólo divisé el polvo
del coche que la llevaba.

Anda jaleo, jaleo;
ya se acabó el alboroto
y ahora empieza el tiroteo.

En la calle de los Muros
mataron a una paloma.
Yo cortaré con mis manos
las flores de su corona.

Anda jaleo, jaleo;
ya se acabó el alboroto
y ahora empieza el tiroteo.

No salgas, paloma, al campo,
mira que soy cazador
y si te tiro y te mato
para mí será el dolor,
para mí será el quebranto.

Anda jaleo, jaleo;
ya se acabó el alboroto
y ahora empieza el tiroteo.

Federico García Lorca (1898-1936)

[causa]

Un viento frío barre la memoria
Dando paso a la nada desolada
Mientras huimos como sombras
Que la luz fulmina por la espalda

causa

[Hermelinda]

Cuando escuches mi voz besar a la tuya...

(continúa en mi blog)


Hermelinda

[Shangri-la]

El deseo



Ésta es la enfermedad cruel del deseo.
La ruta de los pájaros sonámbulos
en vuelo breve bajo las tormentas.
Conozco sus libreas y sus máculas
Y las motrices ansias eternales,
demasiado bien lo conozco.

Desciende azotándome hasta el cauce
y arranca blancas prendas con su apremio.
Cruza paisajes de escarcha subterránea,
desiertos, lunaciones, parajes en crepúsculo.
Es un huésped simbionte en las dunas más altas.
Es un paraje negro oculto entre la nieve.

Cuando llegan las horas del silencio
se asienta en mí y persiste
balancea mis ancas, las abulta.
Es un impulso espeso y enturbiado
que bordea mis labios
y que en fugaz ración muestra su presencia.

Nada sabe del alma ni sus incubaciones,
nada necesita:
sólo el grueso espejo de otro cuerpo caliente.
Y sólo permanece la sombrilla violeta de mis ojos breñales
cuando en la nublada languidez del vaho
el cristal no devuelve más que su superficie.

Ésta es la enfermedad cruel del deseo
que por ti siento siempre,
hondísimo
quemando,
y no devuelto.



Isla Correyero

[Shangri-la]

Las medias blancas


Tengo unas medias blancas de encaje que me pongo
cuando me visto el traje negro de los recuerdos.
Son unas medias finas, hambrientas de fantasmas
que hacen juego con pájaros interiores, oscuros.

Las piernas, penetradas por estas bocas blancas,
levemente se abren con signos vegetales.
Los hilos amanecen mi piel,
brotan, perdiéndose,
entre los elevados pensamientos más íntimos.

En derredor: imágenes de ocupación pelviana,
soberbias latitudes desde el puente atestiguan
la entraña y las enaguas levantadas al vuelo.

¡Qué holgada está la tela de la falda de flores,
la rodilla suavísima con olor a naranjas!

Por los muslos se agrandan los dibujos henchidos,
son copos invisibles calcinando altas cumbres.
Me infunden sobresaltos, me clavan dulces flechas,
tan finas son las mallas que saltan los engarces
y hasta el ocre desierto los poros me rezuman
feroces destinos, presagios entreabiertos.

Siento flores y manos crecer entre las piernas
y más arriba el musgo
tapando el azulón vellón de la albufera.

No podía ponerme estas medias sabiendo
la gracia que se esconde, generosa en tu boca.
Espomosas persisten, sin causa me rodean,
temibles de tu roce, sin fatiga,
explorando.


Isla Correyero

[Maite Caamaño Cu...]

LA VIDA ES SUEÑO

Es verdad, pues reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos;
y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña
que el hombre que vive sueña
lo que es hasta despertar.

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso que recibe
prestado, en el viento se escribe;
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¿qué hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son...

Pedro Calderón de la Barca (1600-1681)

[Shangri-la]

Aunque siempre viviste
con préstamos de amor, por cuenta ajena,
tú también necesitas
mirar alguna vez la luna llena
a través de los árboles;
perder el poco tiempo que te queda
buscando esa palabra
que significa todas las respuestas.
Te hace falta un milagro,
pero ¿en brazos de quién, qué primavera
vestirá lo desnudo
de esas cuatro paredes que te encierran?
Tú también eres noche,
ardiente oscuridad. Un hombre llega
tan sólo para darte
esas buenas razones de su ausencia.
No hace falta que pidas
más préstamos de amor a quien se acerca
procurando, inmutable,
que no termines de pagar tu deuda.


Maria Sanz

[Shangri-la]

El hombre que resiste
es menos infeliz, acusa poco
la llegada del mal a sus dominios,
ignorando si hay viento
de levante o poniente,
o si en sus tentaciones
ha crecido la hierba.
Cuántas veces el cuerpo está llagado
hasta el punto de ansiar la sepultura.
Pero nada termina
por derrotar al hombre
que ha visto su victoria ya de lejos,
aunque apenas le queden
fuerzas para arrancarla al enemigo.
Cuántas veces la débil naturaleza sirve
de escudo atemperado
contra alguna supuesta rebeldía.
Pero aquél que resiste llega a vivir del todo,
enraizado en la oculta verdad que le define.


Maria Sanz

[causa]

Yo no sé nada
Tú no sabes nada
Ud no sabe nada
Él no sabe nada
Ellos no saben nada
Ellas no saben nada
Uds no saben nada
Nosotros no sabemos nada
La desorientación de mi generación tiene su expli-
cación en la dirección de nuestra educación, cuya
idealización de la acción, era-¡ sin discusión-!
una mistificación, en contradicción
con nuestra propesión a la me-
ditación a la contemplación y
a la masturbación(Gutural,
lo más guturalmente que
se pueda) Creo que
creo en lo que creo
que no creo.Y creo
que no creo en lo
que creo que creo

(n.p.i. de quién es..)

[Maite Caamaño Cu...]

HAY UN INSTANTE

Hay un instante del crepúsculo
en que las cosas brillan más,
fugaz momento palpitante,
de una morosa intensidad.

Se aterciopelan los ramajes,
pulen las torres su perfil,
burila un ave su silueta
sobre el plafondo de zafir.

Muda la tarde, se concentra
para el olvido de la luz,
y la penetra un don suave
de melancólica quietud.

Como si el orbe recogiera
todo su bien y su beldad,
toda su fe, toda su gracia,
contra la sombra que vendrá...

Mi ser florece en esa hora
de misterioso florecer;
llevo un crepúsculo en el alma,
de ensoñadora placidez;

En él revientan los renuevos
de la ilusión primaveral,
y en él me embriago con aromas
de algún jardín que hay ¡más allá!

Guillermo Valencia, poeta colombiano (1873-1943)

[causa]

Tanta pena, tanta lágrima, amores perdidos, olvidos recordados, memorias olvidadas, negros espejos del alma, fusilamientos del dos de Mayo, damas tuberculosas de las Camelias, disfunciones eréctiles, sueños secos, amores se van marchando, chapapotes anímicos, noches de plomo, días de cristales rotos, secas flores del mal, ¿Y quién es él, a qué dedica su tiempo libre?, número Pí, El Golem, volver con la frente marchita.. Adelita se ha ido con otro. ¿Donde coño está Ítaca? ¡Penélope este "jersey " me viene grande¡ La madalena de Proust, la cicuta de Sócrates, Doña Juana la loca, el moro Boabdil, nunca volveré a Granada, me desperté y el dinosaurio seguía allí, pero ella no. ¿Dónde habita el olvido? Están clavadas tres cruces. ¡ No me dejes, no¡ ¡Cuanta tristeza, por dios¡

¡Alegría, coño, alegría¡ Que el amor y los recuerdos también pueden ser alegres. La risa es la frontera hacia pequeñas felicidades. ¡Más samba y menos llorar¡

(juro que no he bebido...hip, hip..)





Reír a lágrima viva

reír a chorros

reír la digestión

reír el sueño

reír ante las puertas y los puertos

reír de amabilidad y de amarillo

Abrir las canillas

las compuertas de la Risa

empaparnos, riendo, el alma

la camiseta

inundar de risas las veredas y los paseos

nadar en Océanos de risa

Asistir a los cursos de Antropología

riendo

Festejar los cumpleaños familiares

riendo

Atravesar el África

riendo

reír como un cacuy

como un cocodrilo ...

si es verdad que los cacuyes y los cocodrilos

no dejan nunca de reír

Reírlo todo

pero reírlo bien

reírlo con la nariz

con las rodillas.

Reírlo con el ombligo

por la boca

Reír de amor

de hastío

de alegría

Reír de frac

de flato, de flacura

Reír improvisando,

de memoria

¡Reír todo el insomnio y todo el día¡



VICEVERSO OLIVERIO GIRONDO



Nota aclaratoria, con perdón.

El cocodrilo llora de alegría mientras, al sol, hace la digestión.

El pájaro cacuy ríe, en las noches estrelladas (cuando llueve también), feliz y orgulloso de sus plumas, de poder volar más allá de los límites de la realidad que lo rodea mientras el "jodido" de su hermano (humano él) se levanta cada día a las seis de la mañana para ir al tajo.

[Shangri-la]

Estimada causa:

Debo poner en su conocimiento que si persiste en su displicente actitud, alguien se verá en la penosa obligación de tomar las medidas oportunas para salvaguardar los sacrosantos objetivos de este espacio del Foro e incluso del Foro de Crónicas de Guinea completo.
Es inadmisible el jocoso uso que Vd hace de el, y realmente lamentable la provocación que de forma continuada lleva a cabo.
La ruego encarecidamente que se modere, está muy próxima a traspasar la delgada frontera de la alarma social y hay lectores que no están preparados para estas emociones.
Sin otro particular por el momento aprovecho para saludarla muy cordialmente y espero me permita despedirme con un cierto toque de "campechanía" como estoy seguro Vd habrá podido leer en otro lugar... obviamente consentido en aras de cierta ley del embudo, patente de corso o amiguismo...


¡¡¡¡¡¡VAMOOOOOOOOOOOOOOOSSSS A LLEVARNOS BIEEEN, COÑOOOOOOOO!!!!!!


Dios guarde a Vd muchos años

[causa]

Apreciado/a, Shangri-la:

" Alegre saludo
la ley del embudo!

Si manda la izquierda,
le aplican el código
benévolo y pródigo
a los de su cuerda.
Y al que no, a la mierda,
por zamborotudo…
¡La ley del embudo!"

Atentamente



causa

[borron]

Gracias "invitado", gracias por decirme/nos lo que ya sabíamos...
Un saludo
causa= Gea

(sí, son míos..)

Causa, te estás haciendo pasar por alguien que no eres. Gea no escribe en este foro y espero que rectifiques de inmediato. Me reservo el derecho a ejercer las acciones pertinentes con el fin de salvaguardar la integridad de personas que aparecen suplantadas en este respetable foro. Has usurpado la personalidad de una prestigiosa forera, no sólo plagiando sus sonetos, sino también identificándote con ella con el fin muy claro de sembrar discordia, y de inmediato se lo trasladaré a la persona afectada. De igual modo, me pondré en contacto con los administradores del site para que conozcan cual es tu delictivo proceder.

Pido disculpas por la intromisión a los usuarios de Crónicas de Guinea, tenéis un foro muy agradable. En todos los lugares aparece algún ser envidioso y ruin que intenta desestabilizar el ambiente a partir de mentiras.

Gracias

[Maite Caamaño Cu...]

VIDA RETIRADA

¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruido,
y sigue la escondida
senda, por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido!
Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio moro, en jaspes sustentado.
No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera;
no cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.
¿Qué presta a mi contento,
si soy del vano dedo señalado,
si en busca de este viento
ando desalentado
con ansias vivas, y mortal cuidado?
¡Oh, campo! ¡Oh, monte! ¡Oh, río!
¡Oh, secreto seguro, deleitoso!
Roto casi el navío,
a vuestro almo reposo
huyo de aqueste mar tempestuoso.
Un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre quiero;
no quiero ver el ceño
vanamente severo
del que la sangre sube o el dinero.
Despiértenme las aves
con su cantar suave no aprendido;
no los cuidados graves
del que es siempre seguido
quien al ajeno arbitrio está atenido.
Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al cielo,
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanzas, de recelo.
Del monte en la ladera
por mi mano plantado tengo un huerto,
del que con la primavera,
de bella flor cubierto,
ya muestra en esperanza el fruto cierto.
Y como codiciosa
de ver y acrecentar su hermosura,
desde la cumbre airosa
una fontana pura
hasta llegar corriendo se apresura.
Y luego, sosegada,
el paso entre los árboles torciendo,
el suelo de pasada
de verdura vistiendo,
y con diversas flores va esparciendo.
El aire el huerto orea,
y ofrece mil olores al sentido,
los árboles menea
con un manso ruido,
que del oro y del cetro pone olvido.
Ténganse su tesoro
los que de un flaco leño se confían;
no es mío ver el lloro
de los que desconfían
cuando el cierzo y el ábrego porfían.
La combatida antena
cruje, y en ciega noche el claro día
se torna; al cielo suena
confusa vocería
y la mar enriquecen a porfía.
A mí una pobrecilla
mesa, de amable paz bien abastada,
me baste; y la vajilla,
de fino oro labrada,
sea de quien la mar no teme airada.
Y mientras miserablemente
se están los otros abrasando
con sed insaciable
del no durable mando
tendido yo a la sombra esté cantando.
A la sombra tendido,
de yedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce, acordado,
del plectro sabiamente meneado.

Fray Luis de León (1527-1591)