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causa

Espiral desafinada...

Tengo gusto a lágrimas..
Me acompaña el órgano y también la flauta dulce. Flauta en espiral. Y yo soy muy tango también.
Soy desafinada ¿qué puedo hacer? Nací izquierda.
Tengo la impresión que alguien vive mi vida, que lo que pasa nada tiene que ver conmigo, hay un muelle mecánico en alguna parte de mí..
Ser feliz es una responsabilidad muy grande. Poca gente tiene valor. Tengo valor pero con un poco de miedo. Una persona feliz es aquella que ha aceptado la muerte. Cuando soy demasiado feliz, siento una angustia que me amordaza: me asusto.
Soy tan miedosa. Me da miedo estar viva porque quien tiene vida un día se muere. Y el mundo me violenta. Los instintos exigentes, el alma cruel, la crudeza de los que no tienen pudor, las leyes que hay que obedecer, el asesinato: todo esto me da vértigo, del mismo modo que hay personas que se desmayan si ven sangre: el estudiante de medicina con el rostro pálido y los labios blancos ante el primer cadáver en la sala de disección.
Me asusta cuando de pronto veo las entrañas del espíritu de los otros. O cuando caigo sin querer muy dentro de mí y veo el abismo interminable de la eternidad, abismo a través del cual me comunico fantasmagóricamente con Dios.
Los suicidas muchas veces se matan porque les da miedo morir. No soportan la tensión creciente de la vida y de la espera de lo peor, y se matan para verse libres de la amenaza.
Salimos de un alfa hacia un omega y nos descubrimos y trabajamos y nos divertimos y…¿Para qué?. Caminamos hacia una vorágine irremediablemente.
No hacer nada puede seguir siendo la solución.
Podrían confundir esto con el suicidio, pero es mera coincidencia. ¿Tiene sentido correr tanto en pos de la felicidad? ¿Bastará con ser feliz? ¿Será un estado de tolerancia ser feliz?
Después de vivir es cuando sé que he vivido. En el momento el vivir se me escapa. Soy un recuerdo de mí misma. Sólo después de “morir” veo que he vivido. Me escapo de mí misma.
A veces me doy prisa en acabar un episodio íntimo de vida para poder captarlo rememorando y para, más que haber vivido, vivir. Un vivir que ya ha sido. Que devoré y que forma parte ahora de mi sangre…

Estoy llena de recuerdos y todo lo que ya es pasado tiene un toque de melancolía doliente..
¿Qué hacer con tantos recuerdos?

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