Vamos a Soñar... Opciones

[José Mª Balboa]

Gudea y Maite aún estamos a tiempo de disfrutar de estas canciones típicas de nuestras tierras, aunque sean de adopción.
Siento mucho haberla puesto en este espacio dedicado a la poesia, mi intención era ponerla en "Poetas de la canción", ha sido un error mio, pero por no borrar vuestros comentários lo dejaremos aquí.

Un abrazo

[Invitado_Invitado_Gudea de Lagash_*_*]

¡Ni se te ocurra quitarlas compañero! Que queda pero... ¡que muy rechula no másss! je, je, je.
Un beso grande y haz lo que creas conveniente; donde la coloques: será su lugar.

Gudea de Lagash

[Maite Caamaño Cu...]

El sueño

Andando en las arenas
yo decidí dejarte.

Pisaba un barro oscuro
que temblaba,
y hundiéndome y saliendo
decidí que salieras
de mí, que me pesabas
como piedra cortante,
y elaboré tu pérdida
paso a paso:
cortarte las raíces,
soltarte sola al viento.

Ay, en ese minuto,
corazón mío, un sueño
con sus alas terribles
te cubría.

Te sentías tragada por el barro,
y me llamabas y yo no acudía,
te ibas, inmóvil,
sin defenderte
hasta ahogarte en la boca de arena.

Después
mi decisión se encontró con tu sueño,
y desde la ruptura
que nos quebraba el alma,
surgimos limpios otra vez, desnudos,
amándonos
sin sueño, sin arena,
completos y radiantes,
sellados por el fuego.



Pablo Neruda

[malanga]

Por el sueño es que vamos
Conmovidos y mudos
Llegamos?. No llegamos?
Haya o no haya frutos
Por el sueño es que vamos

Basta la fe en lo que tenemos
Basta la esperanza en aquello
Que tal vez no tendremos

Basta que la alma demos
Con la misma alegría
A lo que desconocemos y
A lo que es el día a día.
Llegamos?. No llegamos?
Partimos. Vamos. Somos

Sebastião da Gama

[Maite Caamaño Cu...]

http://perso.orange.fr/pablo-neruda/neruda_poema_04.mp3


Recitada por Pablo Neruda.

Poema (4)


Es la mañana llena de tempestad
en el corazón del verano.

Como pañuelos blancos de adiós viajan las nubes
el viento las sacude con sus viajeras manos.

Innumerable corazón del viento
latiendo sobre nuestro silencio enamorado.

Zumbando entre los árboles, orquestal y divino,
como una lengua llena de guerras y de cantos.

Viento que lleva en rápido robo la hojarasca
y desvía las flechas latientes de los pájaros.

Viento que la derriba en ola sin espuma
y sustancia sin peso, y fuegos inclinados.

Se rompe y se sumerge su volumen de besos
combatido en la puerta del viento del verano.

[gudea de lagash]

EL ARMARIO DE LAS MARAVILLAS

Con manos temblorosas y ojos azules
he abierto el armario de las maravillas
—estaba escrito también fuera:
"armario de las maravillas"—.
Pero dentro estaba vacío.
He espiado cada rincón, por si acaso
un pequeño frasco, una pluma,
una caja china, una perlita
hubiese aún quedado. Vacío
por doquier, vaciísimo vacío.
He cerrado las puertas,
suavemente, con gracia,
para que nadie oyera
el chirrido de los goznes. Quién sabe
quizá sea bueno
que otro siga creyendo
en estos armarios y quizá
en toda la grandísima tierra,
o en algún viejo museo,
aún exista un armario
que no esté vacío y responda
a su maravilloso nombre
con verdaderas maravillas.


Anna Ventura










A LA MADRE

Te vuelves niña
tú que guiaste
mis pasos.
Apoyas una mano
en mi brazo
y miras (que es fingida)
mi indiferencia.
Sabes que no basta
tu regazo
para nuestros pensamientos.
Desde hace demasiado, perdida,
más pesado es subir
la bajada
y mentirnos es la ofrenda
de un ala.
Así de la mano
no sé si te guío
o si aún me guías.


Liliana Ugolini






ALMA

Alma mía no pierdas la ebriedad del día.
Alma mía no pierdas la luz del sol.
Alma mía no pierdas la profundidad de la noche.
Alma mía no pierdas la esencia de la vida.
Alma mía te lo ruego sonríe.

Beatrice Bressan


Gudea de Lagash

[Maite Caamaño Cu...]

Recitado por Pablo Neruda.

Poema (5)

http://perso.orange.fr/pablo-neruda/neruda_poema_05.mp3


Para que tú me oigas mis palabras
se adelgazan a veces como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Yo las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.
Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú me oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban.

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.

Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.
Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocúpas tú, todo lo ocupas.
Voy haciendo de todas un collar infinito.
Para tus blancas manos... suaves... como las uñas.

[moloko]

LLUVIA

Llueve otra vez. Llueve de nuevo. Llueve:
siempre el amor me llega con la lluvia.
Sobre la calle una llovizna breve
y aquí en mi corazón, cómo diluvia...


Llueve. Y el agua cae sin relieve
sobre las piedras, ávidas de lluvia.
Aquí en mi corazón, cómo remueve;
aquí en mi corazón, cómo diluvia.


Siempre el amor me llega así. Sin ruido,
con silencioso paso estremecido:
niebla menuda que después diluvia.

Siempre el amor me llega así, callado,
con silencioso andar desesperado...
Y no sé dónde estás. Y está la lluvia.

Julia Prilutzky

[moloko]

COGÍ EL VESTIDO...

Cogí el vestido que tanto le gusta
a mi amigo
cogí el vestido y volaron mariposas
y lo enredé en mi pecho
con tres deseos de hiedra.

(A las velas del barco blanco
que no me olviden,
al pájaro que no me cante en la rama
de la flor del dolor
y al agua que mi amigo me llame
cuando lo lave.)

Almudena Guzman

[Maite Caamaño Cu...]

Miguel de Unamuno

El silencio de Dios.



A la pregunta desesperada por el silencio de Dios se une el silencio del niño.

Hay todavía una última esperanza: pedir a Dios que se manifieste.

Su voz es el milagro. ¿Será posible?



Pero en mí se quedó, y es de mis hijos

el que acaso me ha dado más idea,

pues oigo en su silencio aquel silencio

con que responde Dios a nuestra encuesta.


dice en un poema estremecedor, que llevó durante toda su vida en la cartera junto a los retratos de Raimundín.

[Maite Caamaño Cu...]

Miguel de Unamuno


En el verano de 1912, acaso con el recuerdo de Laranjeira, escribe un poema a su mujer y que se ha conocido en 1958:


...De no haber anudado nuestras vidas,

¿es que hoy yo viviría?¡Estos mis ocho hijos que me has dado

son mis raices!

Aquel viejo enemigo de mi pecho

habríame vencido.



O es un rincón de un claustro,

en una triste celda.

en brega con la fe que se me escapa,

luchando con la acedía;

o de un camposanto oscuro,

allí, en lo no bendito,

¡donde se guarda a los que no supiron

esperar a la muerte!



Miguel de Unamuno

[gudea de lagash]

CANCIÓN TONTA

Mamá.
Yo quiero ser de plata.

Hijo,
tendrás mucho frío.

Mamá.
Yo quiero ser de agua.

Hijo,
tendrás mucho frío.

Mamá.
Bórdame en tu almohada.

¡Eso sí!
¡Ahora mismo!

Federico García Lorca





En medio del puerto

En medio del puerto,
con velas y flores,
navega un velero
de muchos colores.

Diviso a una niña
sentada en la popa:
su cara es de lino,
de fresa, su boca.

Por más que la miro,
y sigo mirando,
no sé si sus ojos
son verdes o pardos.

En medio del puerto,
con velas y flores,
se aleja un velero
de muchos colores.


Antonio Garcia Teijeiro

EL RICOTE ERUDITO


Hubo un rico en Madrid (y aun dicen que era
más necio que rico>,
cuya casa magnífica adornaban
muebles exquisitos
«¡Lástima que en vivienda tan preciosa»,
le dijo un amigo,
«falte una librería!, bello adorno,
útil y preciso.»
Cierto», responde el otro. «Que esa idea
no me haya ocurrido!...
A tiempo estamos. El salón del Norte
a este fin destino.
Que venga el ebanista y haga estantes
capaces, pulidos,
a toda costa. Luego trataremos
de comprar los libros.
Ya tenernos estantes. Pues, ahora»,
el buen hombre dijo,
«¡echarme yo a buscar doce mil tomos!
¡No es mal ejercicio!
Perderé la chaveta, saldrán caros,
y es obra de un siglo...
Pero ¿no era mejor ponerlos todos
de cartón fingidos?
Ya se ve: ¿por qué no? Para estos casos
tengo yo un pintorcillo
que escriba buenos rótulos e imite
pasta y pergamino.
Manos a la labor.» Libros curiosos
modernos y antiguos
mandó pintar, y a más de los impresos,
varios manuscritos.
El bendito señor repasó tanto
sus tomos postizos
que, aprendiendo los rótulos de muchos,
se creyó erudito.
Pues ¿qué mas quieren los que sólo estudian títulos de libros,
si con fingirlos de cartón pintado les sirven lo mismo?



Tomás iriarte


Gudea de Lagash

[Maite Caamaño Cu...]

Unamuno un día regresando de Béjar a Salamanca, "a la hora en que el sol, fatigado, se arropaba en nubes sobre la sierra de Francia", le asalta el pensamiento de que "se le agotaba la virilidad espiritual y que la vena de la poesía se le acababa". Desesperadamente escribe su - entonces - último poema.


Te he sentido pasar: escalofrío,

metiéronme tus alas hasta dentro

de tuétano vacío...

¿Qué decirme querías? Ya no encuentro

para encarnar mi anhelo ideal alguna


La edad viril devuélveme, Dios mío;

sobre mi frente pon tu mano amiga;

relléname el vacío;

lo que tanto callé deja que diga;

mas yo no sé lo que callaba tanto

y ésta mi queja es ya mi último canto.



Maite

[moloko]

Este romance lo escribió UKOLANGUMA hace muchos años. Acabo de verlo en su ordenador y no puedo por menos que subirlo para compartirlo con vosotros, aunque sea a hurtadillas de él.


"ROMANCE DE LA VIUDITA NUEVA"

Siete caracolas verdes

te resuenan en la boca,

y una noche sin estrellas

se cierne sobre tu toca.

¡Qué orfandad de luces tienen

tus pupilas y tus horas!

Se te siente en el regazo

el desgarro de la novia,

rompiéndose en soledades

vacías de cortas bodas.

Mar sin playa te volviste,

agua dormida sin olas,

barca sin vientos que soplen

en el pulmón de sus lonas.

La bata de tus anhelos

se te ha quedado sin cola

y el eco de mil suspiros

late en tu corpiño a solas.

Ya no compartes los sueños,

ya tu cama es una roca

dura como el pedernal

y más yerta que una losa.

Un remansar de lágrimas

en tus pestañas se ahoga,

y el galopar de las penas

en los pulsos se te agolpa

como un rosario de espinas,

todas negras, negras todas.

¡Ay, quien pudiera consolarte,

viudita nueva, que agotas

los cien sabores amargos

que se mezclan en tu copa!

Vive, y deja atrás el recuerdo

de aquella noche de bodas

que se durmió, para siempre,

en tus muslos de amapola.


Alberto García Sanchís

[gudea de lagash]

Sigue buscando en su ordenador... Aunque sea "a hurtadillas"