Guinea, Experiencia en Guinea Opciones

[Invitado_invitado_César_*]

Dedico este relato principalmente a aquella joven cooperante –Ana Isabel Sánchez Torralba-, natural de Ocaña –Toledo- que murió de un disparo en uno de los innumerables puestos de control de este sufrido y gran pueblo, que a uno de los soldados se le “escapó por accidente”.
Pero creo que es demasiado largo para continuarlo de momento, la semana que viene, seguiré con él. Aunque no sé si esto es muy correcto.


GUINEA


Cuando bajé del avión la primera impresión fue de calor insoportable, húmedo y pegajoso, era como estar envuelto, sin escapatoria posible, en la nube de gases ardientes de un mundo infernal, hasta que caí en la cuenta de que habíamos salido por la puerta trasera y el chorro de aire caliente de uno de los motores iba dirigido exactamente hacia mí. Bajé corriendo las escaleras buscando un poco de alivio. Una vez en el asfalto, el calor fue algo más soportable, seguía siendo húmedo y pegajoso pero más soportable. Busqué la terminal del aeropuerto. Miraba y miraba buscando, pero solo veía una casucha baja, con el tejado deteriorado, renegrida por fuera, desconchada e iluminada con dos simples bombillas en cada una de sus esquinas y en la puerta media docena de soldados con la metralleta en ristre, todos negros, con la camisa desabrochada, mojada de sudor, mirada dura, de desprecio, y ademanes enérgicos, uno de ellos vociferaba gritando al pasaje “¡por aquí!” “¡por aquí!”... aquello hizo que sintiera escalofríos de... miedo, he de reconocerlo, sabía que estaba completamente indefenso, desorientado y sin saber que actitud tomar ante aquella situación increíble que por mucho que me advirtieron se alejaba bastante de la realidad. Si me hubiera dejado llevar por un irracional deseo, hubiera vuelto de inmediato al avión que me llevó. Tuve que hacer un esfuerzo para mantenerme lo más sereno posible.
Eran las once de la noche.

Pasé a la “casucha” que hacía de terminal. Sucia, con el suelo negro de no haberlo limpiado en años o... nunca y con pequeños socavones, las paredes sin color con manchas negras de humedad, la iluminación seguía siendo pobrísima, el olor a cuerpos sudados... apestoso, a axilas no lavabas, a cuerpos no lavados en mucho tiempo, había excrementos de perro en un rincón. La gente hablaba a voces. No existía, por más que miré, ni un solo ventilador en el techo. Me puse, como los demás, a esperar durante tiempo y tiempo, pensé que había confiado demasiado en unas fuerzas que yo no tenía ya que mi innato carácter es indeciso y no valiente precisamente. Hay quien nace con esa valentía y decisión, innatas y envidiables, yo no, yo siempre tengo que estar luchando para poder dominar las situaciones, para poder asumirlas y que no me arrastren. Pero ya estaba allí, y allí, pidiendo al cielo una especie de milagro, debía seguir.
Todos, negros y blancos, llevaban el pasaporte en la mano, una cola interminable de personas, ante una ventanilla lúgubre demasiado pequeña y baja, -a menos de medio metro del suelo- me precedía. Intenté rezar buscando fuerzas para soportar aquello, pero no me centraba, solo veía metralletas, malos modales, gritos, sudores e incluso una mujer sentada y llorando porque le habían robado las maletas... “¡las maletas!”, me dije a mí mismo... Un negro joven iba por la cola, de persona en persona, pidiendo el resguardo de las maletas y también... dinero.
-“Si me das uno de mil yo cojo tus maletas. O euros, es igual”. –Me dijo en un castellano extraño y casi ininteligible. En ese momento le habría dado no “uno de mil”, -El franco cefa es la moneda guineana, valía la cuarta parte de la antigua peseta, más o menos- como comprobé que decía allí el que pedía, si no todo lo que llevaba encima con tal de no moverme del sitio en donde estaba. Se lo di con la cara compungida como pidiéndole por favor que no me engañara. Creo que “captó” algo porque ante mi no verbalizada pregunta, respondió con un “no te preocupes, yo cojo maletas... yo cojo maletas”. Se guardó el resguardo y le perdí de vista ante el temor de que también a mí me robara las maletas... ¿qué haría en ese caso?. Decidí no preocuparme ante un problema que todavía no tenía, cuando llegara, si llegaba, lo solventaría como pudiera. Después de aproximadamente una hora y cuarto me llegó el turno frente a la ventanilla. Y el de las maletas sin aparecer. Una mujer, una negra bellísima de grandes ojos y busto prominente que descansaba en la mesa, con gesto adusto y de extenuación, me pidió el pasaporte. Al lado de la ventanilla, apoyado en la pared, había un soldado con un rostro brutal digno de la mejor película de terror, mirándome sin ningún disimulo, sin apartar la vista de mí, con desconfianza. La metralleta, entre los brazos.... y el miedo... el miedo seguía en mi cuerpo...

César

[Beatriz Rodrigue...]

Aprovechando este hilo sobre nuestra relación con Guinea os voy a hacer una pregunta por la que tengo mucha curiosidad, a ver si os pasa lo que a mí. Sobre todo a los que nacieron allí como yo. La pregunta es...somos de donde se nace o donde se pace?


Yo vivo en Tenerife y a mi marido siempre le han preguntado...de donde es tu mujer?

El contesta...pues no sé....no lo tengo claro, ( con mucha guasa), pregúntaselo a ella a ver si me entero yo.

Pero hombre...como no lo vás a saber?

Pues ni idea...cada vez que pregunto..es de un sitio distinto.

Es que tiene un acento dificil de situar.

Bea...eres peninsular?

Pues no ( no nací en la peninsula)

Eres canaria?

Tampoco

Española?....

Pues si

Y como no vás a ser canaria ni peninsular y eres española?

Porque nací en GUINEA

Entonces eres Guineana

Pues no...soy española

Estoy inscrita en el registro civil de un pueblo de Cordoba en el año 69, no me busques en mi edad real porque no me encuentras.

Entonces andaluza?

Pues algo....mis padres lo eran

Y canaria?

Tambien.....llevo viviendo aquí 32 años, y ´"paciendo aquí....tuve dos ternerillas canarias"

Mi marido dice....lo vés?.....si me preguntas a mí te digo que soy canario y ya está....pero ella puede ser hoy andaluza...mañana canaria....otro día..peninsular o española.....y casi siempre es Guineana.


Y por eso me pregunto......soy Guineana porque nací en Guinea?. Española porque estoy registrada en Cordoba aunque no nací allí?, Canaria porque llevo " paciendo" la mayor parte de mi vida en estas preciosas islas?.

Pues eso......que he decidido ser de todas partes,BUBI, CHICHARRERA, ANDALUZA,y no comulgo nada con los nacionalismos radicales. Me encanta la paella, el conejo en salmorejo, el gazpacho y toda la gastronomía nacional y Guineana, menos la paella de cocodrilo....por ahí no paso.


Así que espero me contéis si alguno tiene estos problemas de orígenes, yo ya no.


BEA