Estaba la mañana
como siempre.

Derrotadoramente serpentina.

 

Salí
y me encontré con tu rastro en el ambiente,
en las sombras borradas de la acera,
en los cristales de los escaparates,
en mi recuerdo.

Y fui siguiendo,
camino de la Plaza y de la cuesta,
entre el sol y la penumbra de los porches,
tu aroma,
borrado por las flores de los jardines escondidos,
por los bombones ingleses de las latas,
por los tintes de las telas de los indios,
y por los bollos suizos y el café.

Te busqué temeroso de tu ausencia.

Y lo peor de todo es que no estabas.
Y lo más terrible es que yo sí.

 

(A M.A., la más pequeña de las tres hermanas.)

Moncho Núñez

Santa Isabel, 1961