Aún recuerdo aquel perfume
y aquellas tardes pintadas de sombra gris-verdinosa
cubriendo la tierra blanda.

Bajo los setos de hibiscos
huyen las hormigas rápidas;
y bajan salamanquesas
por la pared encalada.

Parece que, con los truenos,
todos a esconderse marchan,
para dejar el espacio
donde danzarán, calladas,
gotas de lluvia tranquila,
soñando historias de África.

Los árboles no aprisionan
esa canción sin palabras
que acariciara sus hojas,
y mansamente resbala
a mezclarse con la tierra,
dejando su huella cálida.

Tardes en que la llovizna
tristeza comunicaba;
y una sospecha temida
se adentraba en nuestras almas. . .

Presintiendo despedidas
la lluvia se torna sabia.

La niebla ayer revestía
el alma alegre de África;
ahora sus dedos brumosos
quieren secar nuestras lágrimas.

Y en torno a nuestras cabezas
tristes bendiciones trazan.

No he olvidado el silencio
de las tardes africanas,
cuando en cortina de perlas
la lluvia se derramaba;
sobre selvas misteriosas
y árboles de copa alta.

Nubes que un día vivísteis
sobre mi tierra lejana;
olas que aún mecéis cayucos
que navegaron mis playas. . .

¡Venid con manto de lluvia
y devolvedme a mi infancia!

---ooo oooooo---

Francisca Gracián Galbeño.
22-07-2011